L'Ile du Repos, dernier vaisseau de bien des âmes. Elle marchait entre les tombes comme une somnambule, frôlant le marbre anonyme, ses doigts froids tendus devant elle, comme une prière silencieuse. L'odeur était lourde d'humus et de végétation humide. Une odeur minérale et omniprésente qui lui transperçait le coeur. Elle pensait à Miguel, qui n'avait pas de tombe, pas même un carré de terre. Sans doute avait-on jeté les cadavres de ses amis dans quelque fosse commune infecte. Leur dernière demeure, eux qui étaient morts pour l'avoir libérée de chaînes qui n'étaient pas si loin de celles de l'esclavage.

Une triste tragédie, une vaste farce. Elle portait à présent un deuil impossible, un sentiment qui encombrait sa poitrine, la poussant à protéger chacun avec plus de forces.
Tre dormait certainement, à cette heure tardive, peut-être que Z aussi. Ils étaient tous vivants. Même la courageuse petite Lucia. Pauvre enfant mutilé devenu fille.
La tendresse qu'elle ressentait pour leur compagne était sincère. Elle et Z étaient ses acolytes. Ceux qu'elle protégerait de toutes ses forces. Elle se sentait lasse et fatiguée, errant entre les tombes, le cœur lourd. Elle aurait voulu se blottir dans les bras de Zach, mais n'était pas sûre qu'il voudrait d'elle. Elle n'osa pas le réveiller. L'épée à son côté, toute simple, la rassurait. Elle s'était sentie si démunie lors de l'attaque, si impuissante...

Doucement, Erzulie se posa en un son sourd entre les tombes, avec plus de précautions que l'on aurait pu attendre d'un dragon de cette taille, ne renversant nulle statue, pour approcher sa tête étrange de son alliée. Alors, seulement, les bras entourant le cou massif et lisse et chaud, Venecia s'accorda le droit de pleurer, entourée d'une aile de sa compagne de toujours. Cette dragonne charmée par ses illusions qui lui avait fait don de la lumière des étoiles. Elle pleura à l'unisson avec ce cœur de reptile, sur les folies des hommes, sur ces enfants prisonniers et sur les défunts du passé. Et la chaleur de sa compagne lui redonna un peu de foi. Elle sentit son âme contre la sienne, chaude et réconfortante. Sans besoin de mots, juste par les images, elle lui transmit sa sagesse et son calme. Des visions d'étoiles innombrables. Alors, sautant sur le dos de son alliée, elle se laissa emporter, loin très loin, toujours plus haut dans l'atmosphère, jusqu'à ne plus sentir ni ses doigts, ni ses pieds, jusqu'à ce qu'il n'y ai plus qu'elles, seules dans le silence, la nuit et les milliards d'étoiles, si proches qu'elle aurait pu les toucher. L'air rare lui brûlait les poumons mais elle avait l'habitude. Couchée contre l'encolure de la dragonne, elle sentait le vent contre son visage alors que cette dernière cessait de monter, prenant un vol stationnaire. D'en haut, l'ile était petite comme une prune. Insignifiante, presque ridicule. Le monde s'étendait à l'infini, indifférent à leur présence. Alors, se serrant fort contre sa dragonne, respirant profondément pour parvenir à garder assez d'oxygène, Venecia retrouva un peu de son calme. Tout irait bien. Ils devaient rentrer, donner la carte si chèrement obtenue, et tout rentrerait dans l'ordre.


Erzulie la déposa sur le toit d'un grand mausolée et Venecia descendit en s'aidant des reliefs, sautant sur le sol, les jambes lourdes, la tête tournant un peu d'une descente en piqué, si bas qu'elle avait pu frôler la mer de ses doigts avant de remonter en chandelle. Les acrobaties aériennes la laissaient la tête vide et les jambes flageolantes, l'esprit éclaircit par le froid.

Elle allait rentrer sous la tente, quand un son attira son attention. Un chant ? Cette voix, elle l'aurait reconnu entre milles, de même que cette chanson. Alors, doucement, sans faire de bruit, elle se faufila jusqu'à une place envahie d'herbes folles et de fleurs des champs. Ses doigts glacés par son escapade se déposèrent doucement sur l'épaule de la chanteuse. Délicatement. Pour ne pas l'effrayer.
Elle ne dit rien, restant simplement là, sa main sur son épaule, comme un soutient silencieux. Un contact. Elle était là.

Elle serait toujours là.

Elle pleurait, la douce enfant, des larmes sincères qui lui transperçait le coeur. Qui enterrait-elle dans cette cérémonie funèbre ? Elle qui avait grandi dans cette abjecte maison de poupée, elle qui avait été mutilée, jusqu'à ne plus se reconnaître. Avec eux, elle pouvait être qui elle voulait. Garçon, fille, ou les deux encore. Cela lui était égal, à cette grande femme aux yeux hantés. C'était à son tour de tendre les bras et d'accepter inconditionnellement.

"Ne t'excuse pas." Dit-elle simplement, avec douceur, en ébouriffant un instant le haut de sa tête aux longs cheveux bruns. Elle avait le droit de pleurer, le droit de chanter pour les défunts. Elle-même l'avait fait. Et elle continuait de prier pour leurs âmes et celle, brillante comme une étoile, de son petit amour. Miguel était peut-être l'un de ces astres si proches qu'elle admirait avec Erzulie. Peut-être était-il là, quelque part, à veiller sur elle, avec son rire et sa finesse d'âme. Assurément, il serait l'un des astres les plus brillant de ce triste ciel. L'amour qu'elle lui avait porté - qu'elle lui portait toujours - ne l'avait jamais quitté. Ce sentiment était parfois bien plus amer. Mais à cet instant, elle laissa sa compagne prendre sa main, lui souriant, comme elle le faisait toujours. Pour rassurer les autres. Pour ne jamais laisser voir qu'elle avait peur, qu'elle avait mal. Elle pleurait trop souvent, pour un rien. Elle ne s'aimait pas vraiment mais tentait toujours d'aider tout le monde, de materner tout le monde. Alors, sa liberté lui semblait moins vaine.

"Parfois, c'est la seule chose qui semble possible." Dit-elle en tenant cette main menue, fixant la mer. Tuer ou être tué. Parfois, tout se jouait ainsi. C'était pour ça qu'elle avait rejoint les Isolationnistes. Parce qu'elle ne voulait pas d'un rapport de force, un bras de fer avec les autres. Elle voulait juste vivre et aider autant que possible ceux qui souffraient. Panser les plaies plutôt que les provoquer.
Le vent salin agitait quelques mèches de leurs cheveux et elle inspira doucement l'odeur marine. "Ne dit pas à cause de toi. Toute cette affaire est la faute d'un fou. Pas la tienne." Déclara-t-elle fermement. Elle refusait que sa compagne se persuade d'une faute qu'elle n'avait pas commise.

La main dans la sienne était chaude, douce. L'autre était mécanique, mais cela lui était égal. Elle l'acceptait telle qu'elle était, ce petit oiseau blessé.
Elle lui sourit, touchée par ses propos. Touchée par son inquiétude pour elle, qu'elle pensait imméritée.
"J'ai perdu... L'homme de ma vie... Et mes amis, une troupe de saltimbanques. Ils ne sont morts que pour m'avoir permit d'être libre. C'était leur seul crime : m'emmener avec eux. Je n'étais même pas une esclave. Mais c'était la même chose pour ma famille. Si j'étais restée auprès de mon époux... Si j'étais restée sagement en cage... Ils seraient toujours en vie. Les garde les ont abattu comme des chiens, lorsqu'ils m'ont capturée comme si j'avais tué des gens... Je ne dois la vie qu'à Erzulie, et aux Wyrms qui m'ont soignée."

Elle se tut. Raconter cela donnait aux choses une terrible consistance. C'était une lumière crue dirigée droit vers le drame. Mais elle ne pleura pas. Parce que c'était un vieux chagrin au delà de beaucoup de larmes déjà versées un peu plus tôt. Sa voix s'était étranglée. Mais elle resta droite face à l'océan, avant de baisser la tête, offrant un sourire sincère à Lucia.
"Ne t'en fais pas. C'est une vieille blessure, maintenant." Deux ans. Deux ans sans lui, c'était trop long et trop court. "Miguel est toujours un peu avec moi, tout comme celle que tu aimais. On ne se fait pas à l'absence, mais cela s'adoucit avec le temps." Elle l'attira d'un bras, l'enroulant doucement autours de ses épaules menues, marchant un peu en silence le long des tombes. "Et vous êtes là, je ne suis pas malheureuse." Elle lui sourit, tendrement, sincèrement.

C'était vrai. Elle avait trouvé une nouvelle place, une nouvelle famille. Auprès des Isolationnistes, elle avait pu lentement se remettre de ses blessures, lécher ses plaies et se tourner vers un avenir, elle qui tremblait parfois d'angoisse de se rendre compte que ce mot ne pourrait plus jamais contenir son Miguel. Celui qui lui avait apprit le sens du mot liberté.

"Ne garde pas tout en toi. Parfois, il faut savoir déposer son fardeau. Tu es une jeune fille très forte. Mais nous sommes là pour toi." C'était la vérité. Elle comprenait Zachary dans ces propos, sans même s'en rendre compte, comme si quelque chose s'était tissé entre eux tous dans la maison des poupées. Un lien d'une force qu'elle ne soupçonnait pas encore...

Doucement, elles marchaient, main dans la main, chacun tournées vers les souvenirs, leurs disparus, leurs faiblesses et regrets. Pourtant, le crépuscule était plus doux, parce qu'elles n'étaient pas seules. L'esprit encore flottant de sa chevauchée sur le dos d'Erzulie, elle marchait à pas mesurés, contemplant ces tombes et mausolées aux noms parfois familiers, qui lui évoquait ses livres d'autrefois; emplis de noms et de généalogies complexes, dont elle se souvenait encore avec une acuité effrayante.

"Nous ne pouvons parfois que nous défendre. Une vie contre une autre. Cela ne doit jamais devenir une excuse." Fit-elle avec sagesse, réconfortant sa camarade d'un bras autours des épaules. Elle avait été arrachée à la mer par Erzulie, qui avait attaqué le navire, l'envoyant par le fond. La dragonne avait alors révélé toute la puissance d'une créature colossale, toute la féroce bestialité qui, pourtant, ne la définissait pas, car elle était une créature douce et bienveillante mais fondamentalement libre et indomptée.

Le fait que Lucia tente de la réconforter, même avec maladresse la touchait et elle lui offrit un sourire bienveillant, lui passant un instant une main dans les cheveux. "Je sais. Je ne regrette pas d'être auprès de vous." C'était le cas. Sa vie avec les Wyrms lui semblait plus belle, plus libre et correspondait à tout ce dont elle avait pu rêver. cette vie d'errances pour venir en aide aux populations lui convenait. Elle aimait ce cheminement. Elle aimait à se dire qu'elle avait enfin goûté à la véritable liberté, cette liberté si chère à son alliée.

Le bras mécanique ceignait sa taille et elle écoutait le récit des sinistres événements qui avaient conduit Lucia auprès d'eux, quelques semaines plus tôt. Elle n'était Wyrm que depuis bien peu de temps mais son histoire la glaça. Un trop lourd fardeau pour cette jeune âme. Elle ne pleura pas, cependant, elle la serra au contraire un peu plus, comme pour la rassurer.
"Ton ancien maître payera pour ce qu'il fait. D'une manière ou d'une autre, et plus sûrement de nos mains." Consentit-elle, sachant très bien au fond d'elle que Z ne laisserait jamais passer ce qui avait pu se passer dans cette demeure. Z avait trop de sang sur les mains, mais elle l'aiderait cette fois volontiers. Elle détestait tuer, mais parfois, c'était un triste mal nécessaire.
La mort de l'amie du jeune castrat, cette Lucia, éveillait en elle le feu d'un désir de vengeance. Comment pouvait-on tuer des fillettes innocentes ? Exhiber leur compagne comme un oiseau exotique, vendre sa voix comme d'autres vendent des corps ? Il paierait, oui, assurément. Mais pas ce soir.

Descendant dans la mausolée qui les abrita bientôt du vent et de la froideur de la nuit, Venecia posa sur sa jeune compagne un regard bienveillant, la suivant tout naturellement. Elles s'exilait un peu, prenant ce temps seules qu'elles n'avaient jamais vraiment. Elle laissait Zachary veiller sur Tre en toute confiance, ses pas résonnant sur la pierre grise, pénétrant dans un vaste caveau, contenant un cercueil de pierre ciselé à l'effigie d'un homme aux traits durs, son épée de pierre sur la poitrine.

Les dires de sa compagne la touchèrent. Doucement, elle l'enlaça, dans un geste de tendresse protecteur. "Oh ma chérie..." S'entendre dire être aimée ainsi que Zachary par l'adorable jeune homme - puisqu'il était un homme - la toucha profondément et elle la serra contre sa poitrine, la berçant tendrement dans ses bras, l'estomac remué par ce charmant aveu - qu'elle ne prit pas vraiment pour ce qu'il était, à la vérité, s'imaginant un mot d'amour d'enfant plutôt qu'une déclaration. "Tu es notre petit bout d'homme à nous, tu sais bien." Posant ses deux mains sur les fines épaules, les doigts chatouillés des longs cheveux bruns, elle lui sourit, avec chaleur, avant de se pencher pour soutenir son regard aux longs cils de biche. Penchée ainsi, elle l'embrassa. Un long baiser sur le front, posant ses lèvres contre cette peau douce et chaude. Un long baiser empli de tendresse.

"Nous t'aimons aussi, chère enfant. N'en doutes jamais. Et je suis sûre que Zachary t'aime tout autant. Tu es notre petit amour." Et la plus chère âme à protéger. Elle l'enlaça, sa joue posée sur le haut de la tête brune, en un câlin sincère, elle qui n'imaginait pas l’ambiguïté de ses propres propos pour un jeune homme amoureux. Déposant un baiser dans ces cheveux parfumés, elle souriait sincèrement, la joue de sa compagne appuyée contre sa poitrine, en une étreinte pleine de chaleur dans la froideur de ce tombeau.

Le mausolée éclairé de la lueur dansante de la torche était silencieux, un silence froid et minéral, seulement rompus par leurs voix. Elles pouvaient bien troubler le repos de l'illustre dragonnier, il n'avait pas si souvent de la visite. Peut-être, oui, que quelques fleurs feraient plaisir à l'âme défunte. Et dans cette pénombre précieuse, dans ce caveau aux parfums capiteux de très vieil encens, elle accueillait dans ses bras la douceur de cette enfant qui voulait devenir une adulte. Une enfant dont elle ignorait les rêves et désirs, l'amour sincère.

Ses bras serrés autours d'elle, dans cette chaleur primitive et précieuse, elle la laissa se blottir plus étroitement, bouleversée des larmes qui pointaient de nouveau dans ces beaux yeux clairs. Tant d'innocence et de délicatesse. Elle aurait voulu la protéger de ce monde cruel qui leur avait fait tant et tant de mal, la chérir mille et mille fois. L'enrouler pour toujours dans ses bras et être pour l'éternité un refuge à ses chagrins.
Alors, quand cette voix frêle et vacillante avoua enfin sa tendre inclinaison avec une clarté sans équivoque, la jeune femme aux cheveux roses n'eut qu'un "Oh..." surpris, soufflé du bout des lèvres.

Elle fut bien incapable, à cet instant, d'y trouver quoi répondre, prise par une surprise sincère, désarmée dans ses certitudes, la fixant un instant, sans savoir quoi dire à ce charmant aveu. Quoi dire, et quoi faire à cette heure entre chiens et loups ? Dans ce moment qui n'appartenaient qu'à elles, elle le fixa un instant. Elle... Il l'aimait ? Elle ?
Elle pleurait, la pauvre enfant, la douce enfant blessée. Elle pleurait en lui disant être amoureux. Et c'était de bien doux mots dans une bien jolie bouche. Malgré son trouble, la jeune noble ne lâcha pas ce corps presque fragile, ce corps de tourterelle appuyé dans son giron.

"Oh, ma chérie..." Fit-elle sans trouver quoi dire, la serrant juste un peu plus fort, bouleversée par ses larmes, par ses sentiments tendres. Elle qui n'aimait plus se sentait dépositaire d'un cadeau bien trop précieux et fragile qu'elle avait peur de briser par une maladresse... Elle était une femme étrange, une femme de plaisir hédonistes plus que de grandes déclarations. Pas après Miguel... Pas après un amour aussi entier. Pas après Dyonée et son abandon un soir. Dyonée non plus, elle ne l'avait pas oubliée. Mais tout cela se mélangeait confusément.
Alors elle la serra en silence, encore incapable de répondre, la berçant sans fin. Douce enfant, pauvre enfant. Que faire de ce cœur trop pur pour elle ? Que faire de ces adorables sentiments ? Que lui dire, enfin, sans décourager cette pauvre ère meurtrie ?

"Je nierais si je disais que je m'en doutais... Excuse ma surprise, ma chérie." Elle était sérieuse, posant un instant ses mains sur ses épaules pour la regarder avec une intensité rare. "Cela me touche. Enormément. Mais je ne suis pas une femme pour toi... je suis trop..." Elle hésita, puis eu un petit rire nerveux. "Trop moi. Je ne pourrais que te blesser. Et ça, je ne le voudrais pour rien au monde." Cela sonnait comme des excuses, et, à tout égards, c'en étaient. De simples excuses, comme une barrière entre elles. Parce que si cela n'avait été Lucia, elle aurait pu trouver à ce corps adorable des charmes qu'elle aurait aimé parcourir. Elle aimait les femmes, et les jeunes hommes. Ceux, graciles, plus jolis que des jeunes filles. Elle se satisfaisait parfois de simples hommes mais ses goûts premiers n'allaient pas à eux. Miguel avait été une exception, d'autant plus que la nature l'avait fait nain et boiteux.
Mais c'était Lucia et, à son corps défendant, elle se refusait à souiller cette âme délicate et fleur bleue de perversions silencieuses. Elle n'en avait pas le droit, car elle s'était jurée de la protéger.

Caressant ses cheveux, sa joue, ses yeux s'étaient faits plus tristes. Triste que ce soit ce sentiment qui éclose en cette douce fleur, et qu'elle le lui donne. Parce qu'elle avait bien trop peur de la salir, de la bafouer.
"Je veux que tu sois heureuse, que tu ne connaisses plus que la félicité et le bonheur le plus absolu. Pour que cela absolve toutes tes peines... Mais je ne suis pas la bonne personne à aimer. Parce que je ne pourrais pas te rendre heureuse comme je le voudrais, autant que tu le mérites et autant que je puisse t'aimer."
C'était douloureux. Douloureux comme tout. Elle ne voulait pas lui faire de mal, mais l'encourager serait bien pire. Autant juguler le serpent venimeux dans l’œuf. Et pourtant, elle la serra de nouveau contre elle, bouleversée, bien qu'elle n'en montra rien, émue de cet amour imprévu, le désirant et le repoussant confusément. Elle ne pourrait la rendre heureuse qu'en la protégeant d'elle. Surtout d'elle.

Qu'on l'en défende, elle était bien trop adorable pour son propre bien. Mais cette jeune fille, ce jeune homme, était trop pur, bien trop pur. Jamais elle ne pourrait poser les doigts sur elle, pas avec ces pensées-là. Pas en sachant à présent une part de ce tragique passé. Pas sachant combien l'innocente enfant avait pu souffrir de son ancien maître. Pauvre oiseau. Pauvre tourterelle. Elle aurait tant voulu la protéger... Mais elle n'avait pas besoin d'elle : elle ne parviendrait qu'à faire plus de mal encore. Car la repousser lui faisait plus mal au cœur que la soulageait.

Alors, voir cet adorable visage se changer d'un sourire, d'un masque, lui faisait si mal. Quelle genre de femme était-elle pour avoir encore envie, un instant, de la retenir dans ses bras et l'y garder ?
Pourquoi fallait-elle qu'elle soit mineure, et pure. Trop pure pour elle. Délicat oiseau blanc. Intouchée, vierge comme la neige la plus pure.

"Je comprend." Avait-elle dit, à la volonté de Lucia de rester seule. Ses yeux bleus se teintèrent d'inquiétude, de regrets. Mais avait-elle le choix ? Le seul choix valable, c'était de ne pas succomber. Le seul choix possible était de la repousser. "Fais attention à toi." Dit-elle, doucement, en se détournant. Parce que si elle restait, elle céderait.

Elle céderait à ces pleurs déchirants qu'elle entendit, en haut des marches, toute proche de sortir. Un instant, elle manqua de faire demi-tour. Un instant, elle voulu revenir sur ses pas. Mais elle n'en avait pas le droit. Elle n'en aurait jamais le droit. Parce qu'elle n'était pas assez sage, assez innocente, et que leurs envies étaient trop différentes. Bien trop différentes.

Alors, prise à la gorge par sa propre culpabilité, elle s'enfouit sous sa tente, au fond de son sac de couchage, cherchant dans l'obscurité un cocon, un réconfort. Mais, si elle pleura elle aussi, cela ne devait pas calmer sa culpabilité.
Car elle avait rêvé, un instant, de retenir cette main délicate. D'embrasser ces joues de velours. Et de lui dire combien est-ce qu'elle tenait à elle. Elle n'en aurait jamais le droit : elle était une adulte, elle une enfant. Et leurs envies étaient par trop contraires. Il faudrait bien plus de temps à Lucia pour devenir un homme, ou une femme. Pour comprendre peut-être qu'il est des envies impossibles et des désirs inavouables.