Le matin était là. L’invité serait bientôt là.

Durant la nuit, Riheb n’avait pas dormi. Elle ne craignait aucun cauchemar, aucune vision. Ses nuits n’avaient jamais été aussi solitaires depuis le deuil accepté de son mentor.

Hattusha.

Telle une lente mais sûre possession de Tammuz, elle avait su réchauffer son corps et plus loin encore. Cette fois en douceur, une simple caresse du vent chaud sur sa peau et cela lui suffisait pour lui donner l'envie de tout offrir. Honteux. Elle ne devait pas. Sa Reine. Sa Hoa. Riheb avait tellement envie de pleurer son absence mais elle se refusa ; non par orgueil, elle voulait simplement rendre hommage à son courage. Loin, si loin.

Depuis que la Tammi avait montré la résidence de Nicodemus à Hattusha, elle s’était enfin mise à y revenir non sans l’émotion d’avoir devant elle un décor dépeuplé par deux personnes chères à son cœur à présent. Elle relut les livres, les carnets de voyages et retomba enfin sur ses œuvres préférées du temps des études, ceux d’Ichabod MacGrady. Bon sang, elle avait osé dire que sa Reine avait besoin de renouer avec son passé heureux mais cela s’appliquait aussi à la corneille des sables caqueteuse de conseils ! Le destin avait son trait d’humour qui jamais n’allait la laisser assoiffée de nouveautés. Et ainsi, il lui prit l’envie d’écrire à « ce jeune esprit si proche du sien ». Nicodemus était un nichoir à énigmes tout comme Maenoîllabent, c’était un véritable complot. Un Kevii proche de sa condition ? Soyons sérieux. Repoussons les vérités que l’on pense acquises, prenons une plume et laissons l’esprit la guider au-delà de la matière.

Et une réponse était parvenue. Affirmative. Diantre mais qu’allait-elle lui offrir ?

Doucement. A la manière d’Hattusha, on se recentre.

Ici. Tout devait absolument se passer ici. Cet endroit abandonné méritait un tribut digne de ce nom, sacralisé par la Reine Soleil elle-même. Ce serait au tour de ce sorcier de la pensée haute qui allait sanctifier la dernière demeure de son mentor.

Une gymnastique forte étonnante de la part d’une femme qui n’avait connu que le ciel comme toit depuis son premier cri.

Tout ceci pour enfin accueillir l’aube dans une prière à Tammuz tout en communiquant toute l’envie de revoir son amie et celui d’accueillir un nouveau si les étoiles le voulaient.

Déjà, elle s’était préparée. Il était Kevii et elle Roroa. L’endroit était déjà un parfait alliage des saveurs du monde avec sa pierre blanche, ses volets vert forêt décorées d’arabesques safran qui dénombraient les deux étages qui respiraient l’air de l’automne chargé de rosée perlant sur le lierre et de chèvrefeuille, du moins les effluves des fleurs tardives. Un petit éden dans un cul de sac qui communiquait avec une ruelle pavée. Riheb avait l’embarras du choix de l’endroit propice pour accueillir Ichabod mais elle opta pour la cour derrière la maison aménagée. Cela ne ressemblait à aucune cour de Laragon : une terrasse en bois de cerisier ciré qui s’ouvrait sur un jardin de sable. L’alliance de la tradition Wushei et du désert de Firthan dans la même cour. On aurait pu aplanir du sable blanc pour mettre un rocher et une fontaine mais non. Du vrai sable de Firthan trônait nu sans aucun artifice devant la terrasse. Pour des soucis de respect du « jardin », Riheb avait délaissé ses sables du crépuscule et s’était parée d’une robe de prêtresse faite main noire et pourpre ce qui lui avait valu un peu plus de temps de préparation que d’habitude mais l’hospitalité était tout un art roroa. Dans un premier temps, elle avait acheté trois beaux poulets qu’elle tua elle-même devant la maison. Après tout, personne ne venait ici à part quelques oiseaux de passage en migration vers le sud. Les pavés rincés, les poulets plumés, elle les prépara ainsi que la farine noire qu’elle avait réussi à négocier à un marchand Saabi en lui montrant qu’une « khmala » pouvait très bien comprendre sa langue surtout quand on osait l’insulter en faisant croire qu’on parlait à son fils et qu’elle n’avait rien d’une ânesse en lui prétextant qu’elle ne le trouvait guère à son goût donc clairement pas de la même espèce.

Et avec des dattes avec ça. Ainsi, elle songerait à repasser auprès de lui pour sa viande.

Au moins, elle avait de quoi faire du pain.

En attendant que la pâte se lève, Riheb alla dans la réserve pour prendre du bois un peu sec mais les grosses buches allaient faire l’affaire en plus de la mousse séchée. Ayant coupé le petit bois, elle installa le foyer principal au centre et quatre autres petits foyers aux coins protégés par de lourdes dalles en pierre afin que le sable ne se perde en rien et qu’il n’érode pas le bois trop vite. Après les avoir allumés, il était temps de faire l’installation pour cuire les poulets et mettre les tapis pour qu’ils puissent manger et s’allonger plus tard.

Le crépuscule arrivait.

La nuit serait à eux dans une petite fête roroa.

Comme seule permission d’entrer, une porte ouverte laissant un couloir communiquant avec les différentes pièces et l’escalier montant aux étages. Tout droit dansait des flammes et s’élevait des chants.

Etait-ce la bonne adresse ou une porte offrant un autre monde ?

Les arômes dansaient pour donner un rythme à l’appétit de l’hôte et du convive qui allait bientôt arriver ; accompagnés de cendres incandescentes, ces dernières allaient mourir haut dans le ciel avec les prières de Riheb pour bénir le repas dans un chant lyrique harmonieux, parant la soirée d’une douceur prometteuse. Qu’elle espérait tant que ses prières aillent vers les siens et maintenir le courage de sa hoa. En l’attendant, elle allait profiter de la soirée pour converser avec un homme qui ne pouvait qu’être un support à leur entreprise : si chaque mot étouffait une arme, Ichabod MacGrady était un mentor parmi les siens. Autant apprendre avec un maître et enfin se délester de sa semaine.

Tout-à-coup, des pas et un bruit caractéristique d’une canne se firent entendre. Riheb ne se retourna pas tout de suite, coincée dans le souvenir de Nicodemus qui arpentait cet endroit. S’ils le pouvaient, les murs auraient pleuré de joie, heureux de retrouver des vibrations familières résonnant avec les échos du passé et jouant avec des silhouettes pleines de vie batifolant sur des thèmes et sujets variés. Quant à la Roroa, elle ne se laissa pas bercer autant par ces réminiscences, voulant se consacrer uniquement à son invité d’honneur qui se glissa derrière son dos. Qu’il sentait bon le propre allié au bois, au papier et à l’encre. Le mythe était finalement réalité ? Les petites gens avaient raison à son sujet ? Ne se nourrissait-il que de rêves, d’expériences et de mots couchés sur le papier ?

Cette idée la faisait déjà sourire, allégeant un peu plus son cœur lourd d’âmes désertées de sa vue, se régalant de la tenue et du standing du délicat dandy dont la fausse divinité se délectait de ses dimensions. Il y avait de quoi se ravir du fond comme de la forme et c’était à elle d’en faire autant ce soir dans sa robe pourpre et noir soulignant ses yeux rouges menaçants pour certains et impénétrables pour d’autres. Si elle pouvait se le permettre, elle aurait préféré les prunelles profondes faisant danser des reflets automnales avec les brasiers de la cour.

La main sur sa poitrine, s’inclinant légèrement, Riheb souhaita la bienvenue.

- Vous êtes ici dans la demeure des lettrés libres de Laragon non la mienne. Elle est autant à vous qu’à moi. Quant à ma propre personne, le feu et les étoiles nous feront parvenir une réponse qui j’espère nous ravira tous deux, répondit la Roroa entre vérité et mystère.

Un véritable gentilhomme qui voulait danser une valse de respect et de séduction. Qui devait gâter qui déjà ?

- Nul besoin de fleurs pour moi, vous êtes un réel présent à vous seul, cher Ichabod. Vous devez être assoiffé… Que diriez-vous d’un thé à la menthe près du feu ? Prenez vos aises, déchaussez-vous car vous allez expérimenter le seuil du monde des Roroas…

Patiente, Riheb posa juste un pied dans le jardin de sable pour inviter Ichabod à faire de même pour rejoindre les tapis, coussins et peaux de mouton.

Ses manières, sa prestance… Certes, bien éduqué mais là se tenait un véritable filigrane de plaisir à partager sans modération mais comme dans un désert et assoiffée, même devant un oasis de fraîcheur inespéré, on devait boire gorgée par gorgée. Cet homme n’était pas une gourmandise mais un puits de sagesse, c’était quelque chose de le rencontrer. Et comme tous les puits, il y avait sa part de ténèbres humides, sa pierre lézardée et son lierre envahissant. Rien de tout cela n’était négatif, au contraire et si Ichabod voulait au moins partager son « lierre », elle allait en faire une couronne et la porter avec fierté. Et tout commençait par sa main dans la sienne et une tasse de thé à la menthe, versé tel une nouvelle représentation de la Tempérance pour faire danser les quelques feuilles malignes de menthe qui tapissaient le fond de la tasse en terre cuite. Et apparemment, le ballet commençait avec comme étoile des effluves chaudes, des cendres et des compliments si…elle ne savait pas où s’en donner de la tête. Aucun Pakeha ne l’avait autant gratifiée d’une si belle pluie. Si ce fusse aucun homme tout court. Peut-être était-ce une convention qu’elle ignorait ? Certes, elle savait rehausser sa beauté en quelques touches discrètes mais il ne s’agissait que d’arcanes de survie urbaine. « La beauté arrive toujours avec de mauvaises intentions » comme en disaient certains et c’était de son domaine d’expertise de nuancer cet adage et le rendre digeste aux yeux du monde.

- Ichabod… Je vous en prie… Je vais finir par me demander si vous n’en faites pas trop… Sans forcer sur la fierté Roroa, je vous assure que mes Sœurs du désert sont bien plus belles si vous cherchez un joyau rare. Et vous n’avez rien à envier sur nos guerriers sur la taille, certes vous êtes sec mais je sens une belle aisance dans vos muscles et une certaine souplesse dans votre poignet, dit-elle en le touchant, admirant au final la main entière, pratiquez-vous une discipline de lame ? Finalement, un merle cache peut-être un faucon d’une rapidité à toutes épreuves… ?

Et ainsi, le côté Roroa vint en force comme une marée montante face à la splendeur de la lune. Comment faire autrement ? Une main qui protégeait l’art de l’écriture pouvait accueillir la rudesse de l’acier pour éprouver son sens de l’aventure et plus tard dessiner les courbes d’une femme du long de ses doigts.

Riheb entretenait peut-être un peu trop l’analyse d’un des outils principaux de son hôte…

- Mille excuses. Maintenant, c’est à mon tour d’en faire un peu trop, rit-elle de son étourderie par un sourire charmant et d’une tasse servie pour elle-même.

Finalement, il ne voulut quitter sa main et même la gratifier d’un baiser et même d’une prose magnifique qu’elle aurait voulu immortaliser dans un livre.

- Mon cher ami. N’ayez aucune crainte en ce qui concerne des gestes déplacés ou… La vérité est que vous aussi vous êtes une terre inconnue pour moi. Prenez vos aises, montrez-vous tel que vous voulez être. Il n’est pas que question d’une rencontre avec moi mais peut-être avec vous-même. Comment le faire sans appel à tous nos sens ?

Se sentant grandir par peut-être des mots susurrés par la Mère de la Nuit, Riheb plongea son index libre dans la tasse de thé d’Ichabod pour dessiner ses lèvres avec douceur et finit par le porter à ses propres lèvres pour le suçoter.

- Personne n’est là pour juger, nous sommes ici pour nous apprécier dans un monde entre chien et loup car à nous deux, nous sommes le crépuscule de deux civilisations différentes et sans doute bien plus…

Yeux dans les yeux, Riheb voulait voir le crépuscule en lui. De la beauté de son art ou de sa solitude comparable à la sienne.